Я стою на холме, рядом с твердыней Дракова. Люди Гондегала погибли, но не сдались. Рядом со мной лежит тело Галины, нашей рауни. Я задаю себе всего лишь один вопрос: “Зачем”?. Разве может какая-нибудь книга стоить жизней стольких моих братьев и сестер? Нет! А если честно? Не знаю.

Я знаю только одно: придет день, когда Тьма вырвется на волю, и тогда, каждая страница этой книги сможет спасти сотни, если не тысячи жизней. Но так ли это, если её страницы омыты кровью?

Мы уходим из этого мира на много лет. Я не знаю, вернусь ли я еще сюда. Но я запомню полученные здесь мною уроки навечно. Теперь я – новый Летописец. Но пока, меня ждет только долгая дорога домой, к моей Лейле…

 

 

Вода из песка, и песок из воды
Творят континенты, как солнце – цветы.
Не видят глаза, только дочь Паладайна
И пальцами зрит – её мысли чисты.
 
Из темной воды ничего не возникнет –
При первой молитве так думаем мы,
Но солнце и звезды – как на небе Боги –
Не видимы верящим лишь до поры.
 
Песок из воды, и вода из песка,
Цвет белый вобрал все живые цвета.
И в память – страну обретенную в вере,
Вернется он светом в соцветье листка.
 
Прольются из праха ручьи горьких слез
На то, что создать на земле удалось.
И освободится наш край от страданий.
Чтоб радостней нам и счастливей жилось.